A morte prevista da Goiabeira

Um nada, goiabeira e eu. Nem triste lembrança serão por futuro vertical. Inexistem. Não haverão ciclovias para imaginação, nem estátuas com foguetes comemorativos em festas e fachos de luz decantando a escuridão do lar perdido em avenidas. 

Na morte prevista em canto de currecas e fumaças galaxi´s (de manicura) canta meu pai sua cultura em festa de umbanda. Amor familiar cimentado pelo saber. 

Meus amigos choro e jazz perderam a festa. Mas eu estava lá, com palmas sincopadas cantando Maria Padilha. 

A língua portuguesa está estranha…se me é estrangeira. O que deito fora, não sei? 

Nem sequer me achei e procuro lares com espaço para livros e gatos e cama sem percevejos para reler o amor.

Preciso tocar o reconhecimento.

Preciso escrever a autonomia. 

Preciso ensinar o modelo.

Preciso cantar o dinheiro.

Preciso reler o conceito.

Preciso.

Onde e aonde?

Donde?

Debaixo de goteiras e asas

Ando na mão do vazio

e do erro ortográfico

sob nuvens que roubam a noite

e devolvem com chuva

a força do cigarro

entre os ocos da cultura.

A marcha é lenta

fora do conforto

térmico da colcha

em que sonho.

Desconcentrado 

e de estado frágil,

com sapatos velhos 

e idade nova

não acompanho o corpo 

senão chateado,

..  ..  ..  ..

rompo o horizonte curto 

da avenida predial

sem nada me dizer.

Ainda não aprendi a dança

da formatura embolorecida

de meus amigos, 

que vomitam louvores e dinheiro

em naus de bandeira americana.

Não me acostumo mais ao açúcar

nem à carne salgada

nem a nada.

Tudo é caro na carência

desapercebida da palavra.

Gravito ausente de centro tonal

vendo na morte certa das arvores 

ao lado da casa de minha avó,

a fuga antecipada dos pássaros ressentidos

por maldade às suas memórias apagadas.

Voem para longe do meu queixume,

que eu vos invejo do chão

debaixo de goteiras e asas. 

Baratas

No domingo não se matam baratas.

E como um contrato, na esperada folga fria e alheia, 

chove.

Preparo-me para celeuma em silêncio uniformizado,

em pé-de-cinzas.

No gris sem sol nem céu,

a deusa celta não pode usar seu Ray Ban.

Furiosa, velozmente mandou os flecheiros atirar aos sabiás, 

para que o esplendor do cinema se avantaje em 3D. 

Delicioso tempo de aborrecimento divertido.

Em dia de chuva não se quer mexer em água 

e por isso, não precisar lavar louça 

recheia as lixeiras.

É um espaço público; 

privado e coberto.

Nos odores de

perfume à carbonara e

coelho a tira-colo,

uma elegante pausa 

distraída e flatulenta

bem em frente a livraria. 

Em pleno corredor:

massagem relaxante do limite do ridículo. 

(dis)plena em loja:

auditoria do caos vaidoso e do ridículo sem limite.

As vidas que lá estão, livres apenas em sonhos de plasma,

degustam em salivas e camisas de clubes

a matança bovina em dois hamburguers e pão.

E palhaço.

Para as crianças, em caixas coloridas,

prendas gordurosas 

de matizes emocionais com tempo determinado 

tal qual sorvete ao chão.

Para as baratas, 3 pares de havaianas.

Para mim, 

sorri a vida, 

às 23:10.